盏还在亮，昏黄的光照在灰扑扑的水泥墙面上，把两个人的影子拉得又长又瘦。陈默每迈一步，胯间那道伤口就扯一下，不是剧痛，是一种钝钝的、从皮肤底下往肌肉里钻的酸胀感，像有人拿手指在伤口边缘不轻不重地按着。他把长柄伞当拐杖拄在地上，伞尖点在水泥地上，一步一响，叮、叮、叮，在空荡荡的楼道里弹来弹去。 林月一手搀着他的腰，一手拎着那个变形的午餐肉罐头和钥匙串。她的手指抓在他腰侧的衣服上，指节因为用力而发白，指甲嵌进他外套的布料里，像怕他随时会倒下去似的。她赤着脚，脚底沾了灰，踩在水泥地上发出轻微的沙沙声。 走到电梯口，陈默伸手按了一下上行键。按键亮了一下，又灭了。他又按了一下，还是亮一下灭掉，电梯面板上那个数字死死定在“1”，连闪都不闪。 “停电了。”林月说。 ...